365 días atrás estaba sentada en el piso de la ducha con las rodillas entre mis brazos en un estado de angustia absoluta.
Había tenido que pedir plata prestada para pagar el mes de alquiler, mi viejo me había mandado uno de los peores audios de la historia, mi madre venía a verme el fin de semana y yo tenía setecientas cosas pendientes por hacer.
Sin embargo en ese momento yo solamente quería desaparecer. Nada de lo que hacía daba resultado, no veía nada claro y  la inestabilidad me estaba abrumando. No sabia que pasos seguir, me sentía completamente inútil y una carga para les que estaban alrededor.
Hace exactamente un año quise morirme con todas mis fuerzas. No quería cometer un acto trágico y que tuviera que sacarme la policía. No quería dejarle a mi hermana la carga de un suicidio más en la familia. Simplemente le pedía a todo mi cuerpo que se apagara. Que dejara de respirar por si sólo. Que se agotara, cansada de que nada llegaba a debilitarme físicamente. Parece que soy una persona sana al final. No solía enfermarme pero aun así le pedía a mi organismo que se paralizara. Que me ahorrara la pena. Que cesara el llanto. Que la locura se volviera carne y desmenuzara sola lo que quedaba en mi piel.
Loca. Loca de angustia. Loca de tristeza. Loca de no encontrar sentido. Desesperada, desesperanzada. Loca llorando a gritos de niño herido. Loca abrazada a sus piernas en el suelo del baño, mojada, sucia y temblando. Loca de las punzadas tan hondas y del sinsentido tan vasto. Loca, loquisima, loca. Loca de pena y de dolor. Loca de llanto, mocos y sudor helado. Loca de no querer ver el siguiente calendario. Ciega de inexorable dolor. Loca de ardor en el pecho, puntada en la sien. Loca que simplemente pide dejar de ser. Loca y paralizada de miedo. Loca ahogada en la bilis del destierro. Loca sangrando por las heridas saladas por todas las que faltan. Loca sin nadie que drene su locura, amolde el cuerpo y le de un poco de ternura. Loca sola y desconsolada. Loca hasta que se duerme en el suelo vencida por el cansancio de intentarlo de nuevo sin haber logrado nada.
Loca, siempre loca y en vilo.
Loca, siempre loca de vacío.

Parade frente a la boca de tormenta tirando incesantemente barquitos de  papel al agua sólo para ver como desaparecen sin remedio.
Se pierde el detalle de las gotas cayendo a contraluz.
Se entumecen los pies empapados.
El frío pega y no da tregua.
Elle solo pliega otra hoja de diario absorte en la tarea.
Será estúpido esperar que los barcos sobrevivan a la boca de tormenta pero no quiere parar de intentar.
La tapa del periódico habla de intensas tormentas, de alertas climáticas y rutinas suspendidas por el agua.
La niña de azul va dando saltitos feliz en su chapoteo.
Y elle que de niñe tiene poco y de feliz menos, se refugia en la garita para dar a luz a otro infeliz botecito más endeble, casi, que elle misme y sin embargo más valiente.
No duda en dejarse caer y soltar sus amarras para ser arrastrade sin control por la corriente.
¿Será estúpido seguir esperando que sobreviva?