Parate con el torso desnudo frente al espejo, te voy a leer esto que sigue acá:
¿Ves ese lugar en tu panza donde tenes un huequito que es la cicatriz de lo que una vez te alimentó en el vientre de tu mamá? Es tu ombligo.
Has estado mucho tiempo viviendo ahí, pensando desde allí, haciendo que toda tu existencia pase por ese punto y se resignifique hacia tu propio beneficio.
Mientras tu cabeza, cualquiera de las dos y me disculpas lo vulgar, estaban apuntando a tu ombliguito preciado, en el mundo pasaban cosas.
En la calle pasaron situaciones, en la casa de al lado, en el apartamento bajo tus pies. Hay pibas violentadas. Hay trans que no volvieron. Sujetos de derecho como vos, amigo, o como yo que fueron y están siendo denigrades en este instante. Dejando de existir, abandonando este plano; cambiando su historia hacia el rumbo mas macabro que pueda tu mente imaginar.
Tu apartamento es cálido; la habitación donde a elles les destratan sumides en la trata, no.
Tu cuerpo responde a los estándares hegemónicos de la belleza; el cuerpo que se habita desolado por el abuso, destrozado por la violencia, autoflagelado por la angustia y la impotencia, probablemente no.
En el mejor de los casos, si la genética azarosamente provee una figura medianamente aceptada sólo llevará a ser objeto de más atropellos.
Tu inteligencia y esfuerzo te valen un título y su consabido reconocimiento, totalmente aplaudible y válido, sin duda. Mientras, la inteligencia de otres queda embotada por la constante mella que la carga social ejerce sobre sus existencias. Es mujer, es trans, es une monstre. Se desgasta, se esfuerza el triple, consigue la medalla a durisimas penas y le preguntan que cuándo va a parir, que dónde esta su pareja, preceden su nombre con el nombre del varón que ha elegido como compañero.
Tu torso ahora desnudo y de frente al frío cristal del espejo, sólo por un momento, tiene a mano una ducha tibia, un par de buzos y la mano cálida de alguna compañera (con "a" como sé que las eliges). El torso magullado de la niña violentada, de la madre golpeada, de le pibi abusade probablemente tenga más cerca un cajón tres metros bajo tierra que cualquier demostración de afecto sincero y respeto.
Tus piernas firmes te llevan donde quieras, solamente tenes que pensarlo y empezar a caminar sin importar la hora o el lugar. Hay piernas que flaquean de hambre, que se tensan de calambres, que se paralizan antes de poder correr porque saben que les van a alcanzar y el río de sangre va a volver a doler. Hay piernas que tiemblan de miedo cuando sienten una presencia extraña caminando tras de sí y les entra la duda sobre si cruzar de vereda o disimuladamente tirar de su falda favorita unos centímetros más para abajo deseando parecer menos apetecible para el posible predador que siente en la nuca.
Tu voz es clara y firme, tu lenguaje bien entrenado; nadie logra hacer oídos sordos cuando hablas. Las voces de les que ya no tienen voz porque les rasgaron la garganta se esfumaron en el aire y nadie presta atención a la ausencia de sus notas. Los gritos desde el subsuelo de algún tugurio no logran salir a la superficie aunque en esas voces se jueguen la existencia.
Puedo seguir varios párrafos mas describiendo situaciones que me hacen poner los pelos de punta pero que debo visibilizar ante tus ojos, amigo, porque me seguís discutiendo que no, que el feminismo es una moda y atacas diciendo que ya no se puede hablar conmigo, que todo lo hago un problema, que agresiva soy, que cuestionadora me he vuelto.
Vos y tu ombligo ahora están durmiendo tranquilos, horizontales en una cama segura, en un apartamento cuidado y pensado para vos; o donde sea que hayas confiado lo suficiente como para poner tu mente a descansar y recargar las pilas para otro día más.
Son las cuatro y media de la mañana y me despertó una pesadilla horrenda donde venias y me respirabas cerca, amigo, vos; y me hablabas de otros cuerpos como objeto para satisfacer tu deseo; mirabas a mis compañeres con ojos vidriosos de lujuria y desenfreno. Me desperté sin entender por qué me sobresalté de esa manera y recordé que ayer fue martes.
Y el martes a las 20 yo estaba caminando de la mano de muches amigues gritandole al gélido viento de Junio que ni una muerte más, ni une pibi menos. Y supongo que volver de una marcha donde leemos los nombres de les asesinades bajo la tutela patriarcal me dejó cargada de angustia y pesar y sí, cómo no va a ser así si pareciera que este tren demoledor de abusos impunes no piensa parar. Si me revuelvo toda en la cama pensando que llueve y hace frío y que esa ráfaga de viento habrá sido la excusa para una bofetada más; habrá logrado ahogar el sonido de su puño en la cara, de su pie en la garganta; de su odio a flor de piel y de su miedo hasta los huesos.
Desvarío amigo, y el texto se me hace cada vez más largo y la cabeza cada vez más un trompo pero no quiero irme sin antes decirte que tenes mucho para pensar.
Que tu color de piel, tu posición en la escala socioeconomica, lo que tenes entre las piernas y hacia quienes orientas tus deseos sexo-afectivos deciden mucho sobre la tranquilidad de tu ombligo.
Te invito amigo a pensar por vos mismo pero no te voy a educar, porque para que sepas, esa energía y mi cuota de cuidado a terceres la quiero usar en le pibi que llora a moco tendido porque nadie le creyó y se frota los morados que la violencia le dejó.
Voy a juntar la fuerza que me haga falta para seguir gritando hasta que las paredes de este cis-tema patriarcal y femicida se resquebrajen y por las grietas empiecen a entrar todas las voces, los alaridos, la marea de voluntades que nos trabamos en lucha desde el amor y la empatia para tirarte abajo las estanterías y demostrarte que hoy ya no estamos dispuestes a abrir la puerta para ir a jugar, la vamos a tumbar para irnos a luchar. Que nos queremos libres, que nos tenemos fuertes, que surgimos de abajo de las piedras prendidas al abrazo de une compa que nos rescata del zarpazo.
Llevas demasiados años diciendo que no todos son así, que vos jamas irrespetaste y claro que lo has hecho, atrevete a preguntarme. Ya es demasiado tiempo centrando la mirada en el medio de tu panza perdiendo de vista el monstruo que devora al resto de la humanidad que carece de los privilegios sobre los que te sentas a tomarte un mate.
Hoy amigo este es mi desafío para vos. Saca la mirada de tu centro, encontrame en la calle de al lado con los puños cerrados y en alto, con un canto a garganta rajada que te va a hacer temblar los estandartes.
No vine para educarte; vine a vomitar todo esto porque te creo capaz de repensarte. Porque puedo, porque todavía respiro y si tengo algún moretón en el cuerpo es por andar en la vuelta entre pibis que aguantan la toma y me abrazan entera. Porque mi voz todavía se escucha y aún el teclado no se derrite y me deja escribir.
Se va a caer, amigo, la estructura nefasta que sostiene impune cada crimen y abuso, se va a caer. Se llama patriarcado y hasta no verlo arder, no paro. 🔥