Mientras busco ese cuarto de pastilla que se escabulle en el fondo del estuche, en una mano el cigarro y el vaso de vino, los libros empezados que nunca pude terminar.
O mientras limpio los rastros de la cena de anoche, la cebolla caramelizada que se quiso quemar, al lado el repasador empapado en grapa y el encendedor que ya no prende más.
Capaz que mientras junto los retazos de las telas de colores que poco quieren dejarse hilvanar, un bollo de lanas viejas, un par de lentejuelas perdidas, una media sin su par.
Puede que mientras levanto la vista al cielo, con la espalda entibiada por la membrana de la azotea, con una flor entre los dedos y el humo que se esparce mas allá.
Seguro que mientras paso por la feria mirando de reojo todos los estantes llenos de cosas ricas que podríamos disfrutar.
El vino
Los libros
La cena
La grapa
El encendedor roto
Las telas de colores
La media sin su par
El cielo
La azotea
La flor
El humo
La feria
Los estantes
Todo lo que solíamos disfrutar.
Mientras busco, o mientras limpio, capaz que mientras junto, puede que mientras levanto la vista, seguro que mientras paso por allá.
Te estaré pensando en silencio, un poco más o un poco menos lejana pero siempre presente, siempre acá.